Uno se cree que las mato
El tiempo y la ausencia.
Pero su tren vendió
Boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
Que nos dejo un tiempo de rosas
En un rincón,
En un papel
O en un cajón.
Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced
Como las hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí..
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que lloremos cuando
Nadie nos ve.
Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced
Como las hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí..
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que lloremos cuando
Nadie nos ve.